O não irradiar

Se cura doce
Golfadas de fragmentos-eu
Assim minha doença
Minha, e só minha
Sustenta-se sobre cabeças messiânicas
Duras como santos

Um pouco e sempre
Mãos expostas à paredes ictéricas
Mornas e perigosamente
Acessíveis

Tocam-me incólumes
Os pirófagos amantes
Em ares desprendidos

E eu não creio
Nunca quis
A vontade

Meu revérbero é orfão de nascença
Da fornalha
A mãe potente

A lâmina dignifica
Os outros.